Hikari’s Neighborhood

Dormir no te mata, el que no duerme, no sueña... Y si no sueñas, ¿Dónde volarás a mundos mejores? ¿Dónde te ganarás ese millón de Dolares? ¿Dónde te casarás con Megan Fox? ¿Dónde te perseguirá Jason Vorhees, y tendrás la deliciosa satisfacción que, de los dos, tu será quien despertará victiorioso, ya que sigues vivo? 

Smiling

Escribo sin realmente saber qué quiero transmitir.

C'est la vie

Continuidad en los parques - Julio Cortázar

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Ayer mi profesora de inglés me dio esta historia, que a su vez se la dieron en un seminario al que fue.

Lo comparto con ustedes. Veré si más tarde puedo traducirlo para aquellos que no sean angloparlantes LOL.

Time management (Food for thought)

One day, an expert in time management was speaking to a group of business students and used an illustration those students would never forget. As he stood in front of the group of overachievers, he said: ‘Okay, time for a quiz.’ He pulled out a one-gallon wide mouthed-jar and set it on the table in front of him. Then he produced about a dozen fist-sized rocks and carefully placed them, one at a time, into the jar. When the jar was filled to the top and no more rocks would fit inside, he asked: ‘Is this jar full?’ Everyone in the class said ‘Yes.’ He said: ‘Really?’

He reached under the table and pulled out a bucket of gravel. Then, he dumped some gravel in and shook the jar, thus causing pieces of gravel to work themselves down into the spaces between the big rocks. Later on, he asked the group once more: ‘Is the jar full?’ ‘Probably not,’ one of them answered. ‘Good,’ he replied. He reached under the table and brought out a bucket of sand. He started dumping the sand into the jar and it went into all the spaces left between the rocks and the gravel. Once more, he asked the question: ‘Is this jar full?’ ‘No,’ the class shouted. He said: ‘Good.’ He grabbed a pitcher of water and began to pour in until the jar was filled to the brim.

He looked at the class and asked: ‘What is the point of this illustration?’ One eager beaver raised his hand and said: ‘The point is that, no matter how full your schedule is, if you really try hard, you can always fit some more things into it.’ ‘No,’ the speaker replied, ‘that’s not the point. The truth this illustration teaches us is that, if you don’t put the big rocks in first, you’ll never get them in at all. What are the “big rocks” in your life? Your children; your loved ones; your education; your dreams; a worthy cause; teaching or mentoring others; doing things that you love; time for yourself; your health and your significant other. Remember to put these BIG ROCKS in first or you’ll fill your life with little things you worry about that don’t really matter and you’ll never have the real quality time you need to spend on the big, important stuff (the big rocks).

So, tonight, ask yourself this question: “What are the BIG ROCKS in my life?" Put those into your jar first.’

MORTAJA - Jacobo Fijman

Por dentro;

atrás el rostro.

¡El pasado aniquila!

¡Es en vano que encuentre una herradura

en el estanque turbio de mi imaginación!

El árbol ha cubierto de palomas

mi soledad; pero es en vano.

Desnudo

siempre estoy como una llanura.

Para buscar un cerro

miro las multitudes.

Estoy siempre desnudo y blanco;

Lázaro vestido

de novio;

una mortaja viva

entre el ayer eterno

y el eterno mañana;

una mortaja viva

que llora en mi garganta.

***

Vísperas - Jacobo Fijman

Toque de vísperas de fiestas.
Presentimientos.
Mi corazón es blanco de ternura.
¡Solemnidad!

Hablamos en voz baja.

Un árbol canta como un niño
piadoso
todo blanco de estrellas.

Mi corazón es blanco de ternura.

El miércoles fui al departamento de una compañera, con otras compañeras, para almorzar y divertirnos un rato después de la facu.

Estábamos hablando de distintos... fenómenos, supongo que sería un buen término, misteriosos relacionados con un mundo paralelo o espiritual o lo que sea, y a su vez hablando del cristianismo, cuando el novio de una de mis compañeras, contando algunas de sus experiencias pastorales, dijo:

"¿Hay alguien a quien debas perdonar? ¿Hay alguien con quien debas disculparte?"

Me pareció muy fuerte, en tanto condensa tantas cosas. Pero básicamente el perdón... y lo poderoso que es. Y cuán difícil es... quizás porque nos pone en jaque.... la totalidad de tu yo. Para perdonar a alguien, se requiere un poco más que gestos, un poco más qye intención, un poco más que la aceptación y la superación de una circunstancia.

Me interesó compartirlo con ustedes, porque a veces olvidamos que al fin y al cabo, todo depende de esto: de si eres capaz o no de perdonar.

El hombre es el único animal que tropieza varias veces con la misma piedra, esa piedra casi siempre es el nombre de una mujer/hombre, es un mal hábito, o una persona hiriente, una mala decisión, o... ¿Qué sé yo?, una mala canción!...

CUERPO Y ALMA – Vicente Aleixandre

 

Pero es más triste todavía, mucho más triste.

Triste como la rama que deja caer su fruto para nadie.

Más triste, más. Como ese vaho

que de la tierra exhala después la pulpa muerta.

Como esa mano que del cuerpo tendido

se eleva y quiere solamente acariciar las luces,

la sonrisa doliente, la noche aterciopelada y muda.

Luz de la noche sobre el cuerpo tendido sin alma.

Alma fuera, alma fuera del cuerpo, planeando

tan delicadamente sobre la triste forma abandonada.

Alma de niebla dulce, suspendida

sobre su ayer amante, cuerpo inerme

que pálido se enfría con las nocturnas horas

y queda quieto, solo, dulcemente vacío.

Alma de amor que vela y se separa

vacilando, y al fin se aleja tiernamente fría.

Ese poema lo había querido postear la semana pasada... pero me acabo de dar cuenta que no lo logré porque mi internet funcionaba mal en ese momento xD.

Y mi bosque madura

Y mi voz que madura

Y mi voz quemadura

Y mi voz quema dura.

- Nocturno en que nada se oye - Villaurrutia